спрятав рюкзаки в кустах, мы идем по дороге среди полей.

просторы, ветер и безумных цветов разнотравье...

кончающееся - обрывом в океан.

выглядывает солнце, и океан становится из темно-зеленого - синим. хотя, по-моему, океану подходит, когда пасмурно. Ну, пасмурно-то это пожалуйста, пасмурно становится очень скоро, и фотографировать бестолку. пройдя несколько километров поверху, мы находим торпинку вниз и спускаемся.

когда-то Джек Керуак приехал в Бретань, посидеть так вот на берегу, чтобы написать поэму со звуками океана - сплаши-скртчи-крк - шшшшрк-а-сплатч и тому подобный бред, но ведь могло бы и получится - а вместо этого, безнадежный алкоголик к тому времени, тупо нажрался, попал в придуманный кошмар и и ничего не вышло...

самым странным, непонятным, безумным было то, что сегодня же, после нескольких часов на этом берегу, нам надо было ехать обратно в Нант - найденное с таким трудом место явно предлагало остаться подольше... пробыли мы тут (не считая ночи) всего пять часов... перед отъездом, вытащив уже рюкзаки, мы заходим выпить кофе на террасе перед входом в кафе и, прощальная картинка: из машины, припаркованной перед домиком, вылезают парень с девушкой, только проснувшиеся, спавшие в машине - значит, не одни мы тут такие. Девушка, босоногая, оставив друга копаться в машине, спускается к океану и начинает бегать по кромке волн, размахивая своей птичьей шалью, и, кажется, напевая - такая приторная, красивенькая, киношная сцена - но правда было. * * * мы отходим по дороге в сторону Крозона, совсем чуть-чуть - и сразу же останавливается машина с двумя девушками. Одна из которых, Шанталь, сразу спрашивает: "Вам негде остановиться?" "Вообще-то негде... было негде... а сейчас мы уезжаем"

и она зовет нас в типи-деревню около Кемпера, дает всякие адреса... все то, что мы искали несколько дней.... смешно.

вместе с Шанталь и ее парижской сестрой (и удивительно зловредным ребенком на заднем сиденье, сразу начавшим строить рожи и метко плеваться) мы доезжаем до autoroute Брест - Кемпер - Нант, но сперва, на выезде из Крозона, останавливаемся смотреть менгиры.

менгиры - древние кельтские сооружения, поставленные торчком камни - кажется, для друидских церемоний. Точнее не знаю.

ничего такие себе менгиры, ровненькие.

 

кстати, опять (вон в эту самую минуту, что мы стоим и смотрим на менгиры) - пошел дождь.

 

* * *

le Faou - Quimper

дождь хлещет в лицо, стекает со слипшихся сосулек волос, по лбу, за шиворот... где и так давно уже мокро, плечи в ужасе жмутся к позвоночнику, дрожащие водяные струйки на стеклах очков, рюкзак стоит в луже....

"крах - крушение всех надежд, слово из пяти букв", и вовсе не фиаско (было такое в дурацком кроссворде) , а - пиздец.

и можно уже не дергаться, пиздец наступил, в этом, конечно, преимущество - в трансе полной безнадежности, мы стоим, протягивая руку проезжающим машинам, поочередно меняясь, не говоря ни слова.

останавливается машина.

* * *

второго ангела, мужескаго, для разнообразия, полу, зовут Ксавье. Ему тридцать-тридцать пять, у него удлиненное немного печальное лицо, и говорит он для француза удивительно мало и спокойно, даже обдумывая что ли слова. Машина большая и дорогая. И в ней играет хорошая музыка.

Ксавье сворачивает в Кемпере, то есть везет нас где-то с полчаса и разговариваем мы совсем мало. Поэтому я немного удивляюсь, когда он вдруг говорит:

"Мне кажется, в такой дождь вам будет трудно сегодня добраться до Нанта. Я хотел бы предложить... то есть, если вы хотите... вы могли бы переночевать у меня дома... то есть, если у вас нет других планов... то есть, если вы откажетесь, то я не обижусь"

"Да мы, наверное, и не откажемся... то есть, мы не станем тебя обижать... то есть, мы с удовольствием переночуем!", и я выразительно смотрю в окно, где бушует пиздец. "А где ты живешь?"

"В деревне, за Кемпером. У меня небольшой домик в такой деревне - маленькой, на берегу океана..."

* * *

Quimper - Plozevet

за окном, в рассеченной дождем серости - серое небо, серый асфальт, серые каменные дома - прислоненный к стене дома велосипед, полузатопленная лодка, мертвый трактор - меняются таблички с тарабарскими кельтскими названиями. Plomelin, Planeour Lanvern, Pouldreuzic... старые рыбацкие деревушки - камень домов, камень скал и море.

Plozevet.

мы останавливаемся у стоящего особняком, на окраине, маленького домика. За околицей - камни, дюны и океан.

зайдя, я внимательно осматриваю дом - отчасти потому, что у меня все-таки мелькало подозрение - не псих ли какой, часом, нас подобрал, а? - но ничего зловредного не нахожу. Наоборот - большая комната-гостиная, отделенная перегородкой кухня, кровать, ковер, музыкальный центр - ничего лишнего. Хорошо и уютно.

"Вы пока отдыхайте", говорит Ксавье. "Можете принять душ, или съесть чего - там, в холодильнике. А я вернусь часа через полтора-два. Пойду побегаю"

"Что? Побегаешь?", я с сомнением смотрю на дождь за окном.

"А - это... это неважно. Я бегаю после работы каждый вечер, часа по два. Тут бегать хорошо, можно все время вдоль моря..."

и, надев треники и шапочку, он, действительно, убегает.

а мне становится стыдно - похоже, нам-то Ксавье доверяет... Впрочем, куда мы в этой глуши - убежим под дождем с рюкзаками и музыкальным центром под мышкой?!?

на стене висит плакат - фото девятнадцатого века: старый бретонец с морщинистым темным лицом - с другой стороны такой же старый индеец с пером за ухом, действительно очень схожие.

. . .

Ксавье.

"... я вообще не видел этого мира, целых десять лет. Полгода во Франции, зарабатывал деньги, и полгода в Сан-Франциско, у моего гуру. Но и во Франции, кроме работы, я никуда не ходил и ни с кем не разговаривал. Неинтересно было. Я сидел дома и медитировал. Еще слушал музыку и играл на флейте.А потом, как то... Почувствовал, что что-то не так. Что-то не так с гуру, не так с медитацией, не так со мной. А все, что так - снаружи, в мире, которого я не видел. Это два года назад. Два года уже я пытаюсь вернуться. Стало легче. Но все-таки... не люблю, когда много людей. Бегать я люблю. Это как медитация, но лучше - потому что настоящее. Настоящее движение, сердце вон стучит. А здесь еще океан... Я этот дом купил из-за океана, чтобы каждый день видеть его из окна... И бегать.

. . .