на остров мы решили ехать, потому что хотели на море, и чтоб никаких городов. А именно Ко-Либонг был выбран (через Lonely Planet и Интернет) потому, что добираться до него сложно, известно про него мало, плыть (лодка для местных) дешево, а туристы обретались только где-то далеко, засев в своих бунгалятниках на дальнем берегу, и было их на Ко-Либонге явно немного. А еще я прочитал, что там птицы. Много птиц, останавливающихся здесь на лето после перелета из Сибири - надо ж навестить земляков.
* * *
ладно, а теперь спать. Здесь это просто - сразу за деревней ненаселенный берег...
мы берем рюкзаки и собираемся идти, но из стоящего неподалеку джипа высовывается таец в белой рубашке и кричит: "Hello! Where you go?"
"Пхом пай...", обреченно начинаю я все ту же тягомотину.
"No - I ask - where you go?"
ишь ты.
"Sleep"
"Want bungalo?"
"No. No bungalo - sleep no money. Tent"
"Good", почему-то радуется таец. "Sleep no bungalo - save money. Save money, very good"
"Ага", соглашаюсь я. "Very good".
"Want go with me? I know good place sleep. Same-same here but better "
почему бы нет. "No money?", переспрашиваю я для ясности.
"No money"
поехали.
* * *
мы отъезжаем c километр, и по дороге таец успевает рассказать, что он полицейский и очень любит фарангов. А спать можно прямо у его офиса - там хороший place чтобы sleep tent и save money.
полицейский так полицейский.
После Таиланда, когда каждый встречный полицейский хочет тебе помочь, спасти и уложить спать прямо в полицейском участке - потому что, ясно же, стоящий у обочины и ловящий машину фаранг находится в страшной беде - и после Малайзии, когда двое жизнерадостных полицейских-хохотунчиков подобрали нас ночью на дороге, провезли километров пятьдесят и потом договорились в бунгалятнике, что мы будем там спать бесплатно (смешной диалог - "да не беспокойтесь, мы и так переночуем, в джунглях - у вас люди хорошие, никто не обидит!" - "В Малайзии люди хорошие, но", - назидательно поднятый палец. - "little people in Malaysia are no good!") -
- в-общем, мы стали относиться к полиции по-другому.
джип сворачивает в деревеньку и подъезжает к берегу моря. "Вон там можно поставить ваш tent - видите?"
совсем недалеко от дома, но под свисающей над морем скалой, поросшей джунглями, у полоски песчаного пляжа и в тени больших сосен. Отлично.
Мы растягиваем противомоскитную сетку (на самом деле палатки у нас нет, москитной сетки вполне хватает) и идем купаться.
* * *
Вообще-то мы спать ложиться хотели, устали после целого дня на солнце...
но, проходя неподалеку от "офиса" нашего полицейского друга - домик, пальмовый навес со свисающей с него электрической лампочкой, стол, стулья и несколько человек тихо пьянствующих гостей - мы услышали: "Эй-эй! Come-come!"
между виски и пивом я выбрал пиво. Хорошее, кстати, в Таиланде.
напротив сидит романтически длинноволосый молодой таец с гитарой и поет разное. Для начала, похоже, из вежливости - "Hotel California" на английском. Потом - слащавые тайские песенки.
с нами разговаривает только полицейский. Певец поет. Жена хлопочет по хозяйству. Остальные телепатируют всеми силами дружелюбие, но по-английски не говорят.
"Мы вот тут все - буддисты! В деревне у нас - почти все мусульмане - а мы, буддисты, должны держаться друг друга!"
Понимаю, думаю я, глядя на свалку пустых пивных бутылок. Впрочем, полицейский, как главный буддист, пьет виски.
"Буддизм - это хорошо", вежливо замечаю я.
вообще, здесь довольно уютно. Мерцающий свет покачивающейся лампочки, дырчатый навес, шум моря, трогательные такие песенки и как-то по-доброму пьяные тайцы. Мягкие голоса, срывающиеся иногда на мальчишеский хохот.
через час я тоже пьян. Певец продолжает петь. А полицейский рассказывает свою жизнь.
"Вообще-то - я не хотел быть полицейским! Я учился - Искусству! Ну-ка, дай-ка!", он отбирает гитару у певца (который, осиротев, тянется к пиву), и поет - кстати, очень неплохо...
"Кхм.. кхм...", возвращая гитару. "Только голос у меня чего-то... Вот. А теперь я - полицейский..."
"Ничего", утешаю его я. "В Таиланде полицейский - это хорошо. Вот у нас в России полицейские - другие."
лежащий на столе телефон начинает попискивать, полицейский читает сообщение - и с гордостью протягивает телефон мне.
"Вон почитай! Woman-friend! From New-Zealand!"
я испуганно кошусь на его жену, не проявившую, впрочем, пока признаков англоязычности. Читаю. На экранчике написано что-то вроде: "Привет! Я уже в Новой Зеландии, мы тут отлично проводим время, хи-хи!"
"Ух ты!", говорю я.
все, нафиг, надо идти спать, а то завтра будет небодро.
"Спокойной ночи!"
* * *
просыпаемся мы в таком вот месте - там, левее пальм, две сосны, на которых мы растянули свою сетку... Немного небодро.
под навесом никого нет. Из дома ненадолго появляется жена, неопределенно машет нам рукой - и скрывается в дверях опять...
Ну ладно. Собрав рюкзаки, мы возвращаемся на причал.
* * *
 |
лодка - с длинным вытянутым носом, раскрашенная и обвязанная для красивости ленточками - отходит через полчаса -
и мы, зайдя в магазик купить лапши, плохого тайского чая, сахара и и растворимых супов - сидим и смотрим, как с грузовичка в нашу лодку грузят какие-то мешки. В конце вся лодка оказывается завалена коробками... Сверху - наши рюкзаки. вот плохо снятое видео (видео тут вообще все снято фотиком, который фото-аппарат все-таки, а не видео-, так что это если уж совсем сильно интересно), с борта отплывающей лодки. на нем мы огибаем справа ту самую скалу с пальмами (красивую), под которой спали...
|
плывем мы совсем недолго, остров недалеко, и его видно уже с причала - и, пройдя узким заливом, пристаем к длинным деревянным мосткам.
... берег острова приближается, видны люди на причале, грузящиеся в другую лодку - слышны тайские крики - очень странные, наверное, с непривычки - вдоль берега домики на сваях. Прилив, и сваи залиты почти полностью.
Выйдя из лодки, мы заходим в деревню... которая оказывается плавучей.
дома стоят на сваях прямо в море. Единственная улица - деревянный настил, залитый цементом и уставленный мопедами. Женщина в платке - на андаманских островах живут по большей части мусульмане...
кажется, мы приехали сюда не зря - здесь все настоящее.
пройдя по деревне, крутя головами и щелкая фотоаппаратами ("А, ясно - туристы. Придурки", поглядывают на нас местные жители) - мы проходим деревню насквозь - и только потом попадаем на сушу. Кучка подростков наперебой, похлопывая по сиденьям мопедов, предлагают отвезти на другой конец острова, в туристические бунгало. Мы проходим мимо и идем по дороге.
в радостном возбуждении мы быстро идем вглубь острова - кажется, вот-вот дорога свернет куда-нибудь к морю и мы найдем себе местечко и вообще все складывается преотличнейше.
"А деревня-то - нифига себе, а? Круто!!!"
... через сорок минут быстрой ходьбы по самому пеклу шаги замедляются... Не, так не пойдет. Так мы скоро вымрем.
вдоль дороги стоят дома, очень разные: некоторые - такие же рыбацкие лачуги, как и на причале, только стоящие на земле, а некоторые - даже каменные и оштукатуренные... Дачи, наверное. Бангкокские, что ли, приезжают?
остановившись у домика возле выставленного лотка с лимонадами и льдом в термосе, мы берем по стаканчику ледяной колы. Надо скинуть куда-то рюкзаки... и мы решаем оставить их прямо тут, спросившись хозяев - жесты, телепатия, несколько тайских слов...
сильно приободрившись, идем дальше налегке...
так мы ходили целый день... по каучуковым посадкам, манговым и дуриановым садам, джунглям и деревушкам, останавливаясь выпить воды и перекусить жареными бананами в едальнях, где собравшиеся там полдеревни (ни один псих не выйдет из тени в это время!), услышав несколько тайских слов от иностранца, начинали в восторге мычать: "Ыыыыы!" (ага!) - "Good! Good!" - все очень интересно, конечно, но через несколько часов мы уже еле-еле тащимся, сильно перегревшись на солнце...
вот, кстати, каучуковые деревья... Когда-то их втихую вывезли из Бразилии и посадили, в том числе, и здесь - с тех пор у островитян, кроме рыболовства, появился второй источник дохода - каучук... Каучуковую смолу собирают с деревьев, надрезав их, как сосны у нас, такими же косыми надрезами, потом каучуковую смолу сжимают в прессах (стоящими тут в каждом втором дворе), а полчившиеся плоские блямбы отвозят лодками на материк.
зато скоро весь остров знал про придурков-фарангов, которые, вместо того, чтобы нанять мопед до бунгальника, ходят пешком, покрытые пылью, крутят обожженными на солнце бошками и ищут непонятно чего... И кричали вслед "Хэлло-хэлло!", на которые я с неумолимым патриотизмом отвечал: "Привет!", а на "хэлло-вер-ю-гоу" бурчал: "Хм. отличный вопрос, приятель!" - или "афтанистан! ай гоу афганистан!" - потом, на стотыщмиллионный раз, сил идиотничать уже не было... обмякший пропеченный мозг с каждым шагом стукался о стенки черепа... ох...
под вечер, становится совсем невесело... Где ночевать непонятно. Берега (там, где нам удавалось продраться к морю) либо заселены, либо заросли кустарником или заболочены... И мы решаем вернуться в деревню и порасспрашивать куда идти... И нам, чудесным образом поняв (говорю я по русски, потому что какая нафиг здесь разница - и руками) объясняют! Совсем близко, отворотка направо - вот куда.
Последние три километра мы тащимся, отупевшие от усталости... зато вокруг - ни садов, ни деревень, а джунгли! Завтра, я, наверное, повосхищаюсь - а сейчас...
... уже в сумерках, мы выходим к морю...
бухта, ограниченная с одной стороны горой, с другой - зарослями. Длинный песчаный пляж. И оставленный кем-то дымящий еще костер. Я скидываю рюкзак, сажусь на поваленное бревно у костра, и звоню в Москву, сказать, что мы отлично проводим время.
