В Пиренеях мы оставались долго, дольше чем ожидали - больно уж там было хорошо. А потом как-то собрались, сели внизу на паркинге, и стали решать, куда же дальше. И получилось, что дальше - в Испанию (по гариковскому настоянию, мне-то больше хотелось остаться во Франции). Я вяло посопротивлялся, но потом сдался, потому что было лень, да и на самом деле все равно - лишь бы ехать.
С этого момента мы стали все делать наоборот.
Для начала, кто-то дал нам адрес деревушки около границы, с виноградниками, где можно было побатрачить пару недель на винограде (и это при том, что испанцы обычно ездят на такие работы во Францию, где платят вдвое больше).
Для трассы мы разделились на две пары - я с Гариком, и гитарист Леша из Бенефисио с Алиной, договорившись встретиться в Фигуэресе (где когда-то жил Дали).
Автостопа Гарик не любит. Выйдя на трассу, он мрачно сел на рюкзак и начал бубнить, что все равно нас никто не возьмет, потому что:
посмотри какие тут дорогие машины - одни туристы - или фермеры с женами - ни одного распиздяя на раздолбаном рено-4 - и вообще мы будем ехать неделю...
В Испанию мы въехали порознь - на границе (мы стоим около пустой пограничной будки и пялимся на длинноногих птиц (может, журавлей) облепивших провода (закатное солнце, птичьи силуэты на фоне неба и все такое)), застопилась машина, в которой было одно место - зато до Фигуэраса. Гарик уехал, а я прождал еще минут десять.
La Junquera.
Испания встретила меня пылью, потрескавшимся асфальтом, розовыми вывесками придорожных борделей, большой бетонной стеллой времен Франко - памятником каким-то там героям - и громадным супермаркетом, стоящим прямо у трассы. Цены в Испании, как и оплата труда, тоже в два раза меньше, и весь Перпиньян ездит закупаться в Испанию. Я решил, что я тоже француз.
У кассы стояла ангельски (извините) белокурая девочка, держась за мамину руку, и разглядывала смуглую продавщицу:
"Tu est l`Espanola, toi?" (Ты испанка что-ли?)
Продавщица устало улыбнулась:
"Si"
"Je suis la Fransaise!" (А я француженка!), сказала девочка и захихикала.
"Hola!" ("привет" по-испански), сказала продавщица.
"Bon Jour!", сказала девочка.
А я купил вина на вечер, пива на сейчас и острой испанской колбасы chorizo с хлебом.
Оставшиеся до Фигуэреса 20 километров меня вез каталонский бизнесмен, который всю дорогу рассказывал, что Каталония - это вам не Испания, и что это настоящий позор для такой высокоцивилизованной страны быть в подчинении полудиких испанцев. Я говорил: "да-да, конечно".
Кстати, каталонский язык действительно отдельный язык и отличается от испанского (кастильского).
Figueres.
А в Фигуэресе на стенах пишут: "THIS IS NOT A SPAIN!". По-английски, для туристов, которых тут до фига, потому что в Фигуэресе жил Сальвадор Дали и построил себе дурацкий дом с яйцами на крыше, раскрашенный типа "пожар в джунглях". Туристы ходят вокруг и фотографируют. А мы сдуру договорились встретиться именно там.
И встретились-таки. Выпили пива, разглядывая портреты Дали в сувенирных магазинчиках, и пошли искать место где спать, все равно Лешу с Алиной в такой толпе не найти (ярчайшие огни вокруг, кафе, разноязыкий гомон, все разновидности ног в шортах, и мы - грязные, уставшие и охреневшие от всего этого после месяца в горах).
Следующий день мы прождали Лешу, совершенно не зная, чем заняться в этом туристическом раю (а потому напились пива с сангрией и лежали около крана с водой, в каком-то сквере - единственный способ спастись от жары в +42); потом нам надоело и мы поехали назад к французской границе, искать деревушку с виноградниками.
Подобравшая нас тетка честно сказала: "Ребята, найти бы вам какую-нибудь речку и помыться, а то воняет от вас так, что жить не хочется..."
Мне начало не нравиться в Испании.
La Junquera 2.
Снова граница, и знакомый придорожный поселок с супермаркетом и стоянкой для дальнобойщиков. Уходящая вверх узкая дорога куда-то в горы - наша деревня там.
Сначала мы долго идем вверх, по жаре, потом нас подбирает чудом взявшийся микроавтобус со слесарными приспособами и чумазыми тусарями-механиками. Гарик болтает с ними по-испански, я смотрю в окно. Приятно снова видеть после города с людьми и машинами - горы.
В деревне нам говорят, что сбор винограда начнется через 15 дней. Мы сидим на обочине у виноградника, намотав на головы майки. От жары мозги плавятся, а они вроде как сейчас нужны, чтобы понять, куда нам деваться
"Гарик, это - пиздец. Юг не приспособлен для человеческой жизни. Хочу тень, и воду, и чтобы раньше вечера вообще не двигаться".
Гарик уныло сидит и пытается понять, как должен вести себя настоящий индеец, когда вокруг настоящий пиздец.
| Мы с трудом бредем назад, в деревню, и находим старый мост над высохшим ручьем. Под мостом стоит толстый раскидистый платан, а из стены - кран с ВОДОЙ! Через полчаса я снова научился думать. А еще через полчаса огляделся вокруг, и понял, что тут на самом деле очень прикольно. Платаны у ручья, кактусы, какая-то непонятная но очень южная растительность, и несколько дедов в кепках, собравшихся на мосту на звук флейты, посмотреть что это за чудики забрались к ним в горы. Чтобы не спугнуть призрак счастья, мы сходили в лавку за пивом. Из холодильника. Запотевшим таким.
|
 |
 |
А я стал фотографировать, раз уж ко мне вернулось чувство прекрасного. За несколько следующих часов мы помылись, набирая воду кружкой из еле текущей струйки; постирались; а потом произошло чудо. На мосту остановилась машина, и из окна выглянул Леша. |