Мне всегда нравился этот дом - заходишь с улицы, спускаешься по винтовой лестнице на три пролета, открываешь дверь - и ты снова на первом этаже, в квартире с каменной террасой над склоном горы, над которой растет большой инжир и где так удобно за столиком завтракать - оттуда каменные ступени вниз, до самой улицы там далеко, в бывшем когда-то ущелье - ступеньки выводят в дворик маленькой автомойки - проходишь мимо сидящего за столиком хозяина, кивнув (он, похоже, привык к спускающимся с небес незнакомцам) - и выходишь на нижнюю улицу

дома нас ждали Жук с Юлей и брат Олега (хозяина), Игорь, питерский музыкант. Олег с Невин путешествовали где-то на юге.

Олега я знал давно, по Питеру. В Стамбуле он подсел на какую-то амфетаминовую, кажется, дрянь, которую в Турции можно купить в любой аптеке. Тема эта очень неприятная и говорить об этом не хочется.

Только все же: на хуй наркотики. Вместе с магическим расширением сознания, пропадающими начисто через пару часов озарениями, потрясающей четкости утрами после бессонных ночей, пониманием с полуслова и полунамека общей, важной истины (впрочем, без серьезняков, с улыбкой!), внезапной ясностью в голове, вдруг выстроившейся в приятную бесконечность цепочкой мыслей (удивительно верных!), волшебной общностью с миром (да! тоже на хуй! хоть и жалко...) - и смешливым презрением к "ним", тем, кто спешит куда-то по своим дурацким "делам", когда достаточно сделать всего маленький шаг в сторону и оказаться вне важности и неважности.

на хуй, ага, definitely, потому что ничего нельзя украсть.

В прошлом году мне казалось, что я могу чем-то помочь - а в этом просто хотел по пути Олега навестить.

все, нравоучительная часть закончена.

а у нас началась вдруг размеренно-приятная жизнь.

Через день Жук с Юлей улетели в Москву, Игоря до позднего вечера не было - и мы остались хозяевами квартирки в Арнавуткое, самом, по моему, симпатичном районе Стамбула.

Иногда ехать в центр и толкаться там среди оголтелых толп не хотелось, и мы просто спускались к Босфору и шли гулять вдоль берега, мимо рыбаков (турецкое национальное помешательство), пришвартованных лодок, яхт и даже парусников иногда, мимо лотков с мидиями, мимо столиков, прямо на босфорском берегу, где можно выпить чая из маленьких изогнутых стеклянных рюмок, как пьют чай в Турции, неправда, что Турция - кофейная страна, тут, как и в России, понимают, что такое крепкий черный чай (еще только в Англии, правда, портя его молоком), и пальцы скоро привыкли к такому удовольствию - обхватывать маленький сосуд из тонкого стекла, полный темной жидкости, подходящей, чтобы смотреть сквозь на свет...

мимо маленьких домиков, притворяющихся венецианскими, с затекающими прямо под выпяченные балконы каналами

мимо старой полуразвалившейся крепости, в странном соседстве с гигантским автомобильным мостом в Азию

или поднимаясь, чтобы пройти крутыми улочками, вдоль слоеных каменных стен парков и чьих-то усадеб, разглядывая обшитые деревом дома с нависающими над улицей балконами

и заглянуть в зарешеченный проем ограды мечети, а там, среди зелени - старинные надгробия из белого камня, на одном из них - белая каменная чалма...

Ага, здесь можно поиграть в ту же игру:

цвета: зеленый листвы; сине-зеленый моря; солнечный солнца (повсюду); иногда резкость, придаваемая ветром; да что там - все цвета, яркие, но не бьющие по глазам

запахи: уверенный, торжествующий Юг, плюс море, водоросли, легкая, чем-то даже приятная гнильца, как всегда в южных портовых городах

звуки:

на арнавуткойских улочках тишина, прорезаемая чьим-то дальним голосом; или вдруг нарастающий рев мотора (турки гоняют по самым крутым и узким улочкам так, что едва успеваешь отпрыгнуть на бордюр - тоже очень узкий) и еще взрев на повороте; на Босфоре плеск волн, очень смирный после Иракли - птицы - дети -

в центре - жуть и армагеддон, крики торговцев, оглушающая мешанина гудков (водитель-турок - должен ГУДЕТЬ!), зато изо всех окон, машин, витрин - турецкая музыка, иногда, впрочем, и слащавая тоже; а еще везде, по всему Стамбулу, несколько раз в день - протяжные крики муэдзинов, усиленные громкоговорителями на минаретах, когда даже уличные музыканты перестают играть, вежливо ожидая;

а однажды, смешное: уйдя с утра гулять, Юля вспоминает про невыключенный утюг - мы решаем не торопиться, потому что все равно уже поздно - но все же возвращаясь, чуть-чуть не дотягивая до настоящей шутки обсуждаем дымящиеся головешки вместо дома - и

УЖАС!!!

перед домом стоит большая машина

ПОЖАРНАЯ!?!?!

из которой доносятся какие-то командные вопли, визгливо искаженные динамиками!

оказалось, продавцы овощей-фруктов ездят с такими грузовиками по улицам, останавливаясь перед каждым домом и оповещая: "Каааапуста-картошка-морковка..."

Продолжение