Испания, Каталония

Вы покидаете автодороги Юга Франции. Bon voyage!

после недолгих пригородов Перпиньяна; нескольких городков с каталонскими уже названиями; деревушек с виноградниками - дорога забирается на зеленые лесные Пиренеи, карабкающиеся выше - вскрывающиеся пропастями - и там, за хребтом, после перекинутой через пропасть (и упавшей на бетонные опоры) автострады - Испания.

где земля желтей и пыльнее, дома ярче - а люди ниже ростом и как-то непонятнее.

Испания, начавшаяся с супермаркетов, борделей, игорных домов и лавок с сувернирной керамикой (в основном, идиотскими садовыми гномами) и рядов французских машин вдоль дороги. Тут дешево.

мы тоже заходим в магазин, купить хлеба, оливков, крепко перченой чорисо и бутылку сангрии - спускаемся в русло пересохшей речки - садимся в тени чахлого деревца на берегу - и смотрим на домик напротив, со спутниковой тарелкой на древней, выложенной плоскими камнями крыше и небольшим тенистым патио. Испания...

а скажешь местным жителям "Испания" - и они страшно обидятся. Потому как у нас тут вам не Испания, а Каталония, понятие иметь надо: и язык отдельный, и культура культурнее, и история от Адама - а из Испании вон к нам андалусийцы ездят асфальт ломать и мусор выносить, вместе с арабами. Viva Catalunya!

когда мы наконец выбираемся из Жонкейры - двадцать минут пешком по раскаленной обочине, мимо всех этих supermercados, tabacos y alimentacion, bodegas, баров для дальнобойщиков, банкоматов, некрасивых проституток, продающих ворованные видеокамеры арабов, заправок непривычной раскраски и галдящих по-французски толп

нас подбирает молчаливый англичанин на джипе, быстро домчавшийся до Фигереса - и высадивший нас в гиблом месте, на развилке, у розового публичного дома.

когда через два часа мы, наконец, останавливаем машину до Жироны, я начинаю задумываться (делая вид, что внимательно слежу за очередным рассказом о величии Каталонии), куда ж мы... собственно...едем-то?

то есть, едем (-то) мы к Гарику, который так и не выбрался из Испании, заехав туда на пару недель два года назад...

с тех пор я получал от него редкие и очень содержательные сообщения. Например:

вот тебе, нахальный Мишка, из Испании письмишко. Ножкой от восторга дрыгни и на три вершка подпрыгни!

или: пришли ж мне, уважаемый Михаил Георгиевич, побыстрей Деда Мороза - живого!

в последнем удивительно многословном письме было написано, что живет он в пиренейской типи-деревне - Типивакане, куда можно без проблем приехать и все будут ужасно рады. Только вот адрес, взятый с сайта Типивакана, я забыл.

И, стоя уже на выезде с аутописты, между заправкой и бетонным забором какого-то завода, я шлю sms в Питер, с просьбой этот адрес найти и переслать..

выйдя из машины на въезде в городок, мы проходим сквозь этот неинтересный (никакой сельвы!) Масанет кричаще-ярких домов - некрасивых, как и все созданное в Испании за последние восьмьдесят лет. Дальше - горы.

узкая асфальтовая дорога и лес. Темно, только на дальних склонах светятся пятна деревушек.

сначала мы идем быстро и разговариваем - горный вечер, исцарапанная цикадным треском тишина, новый воздух новой страны - и скоро, видать, уж придем... но рюкзаки тяжелеют... полтора часа подъема...

за одним из поворотов (мы уже высоко!) открывается долина с россыпью влажно дрожащих огней Масанета.... и скрывается опять.

немного свежеет, и ночной ветерок приятно сушит пот - мы прячем рюкзаки в лесу и дальше идем налегке... до поворота на грунтовую дорогу с неприметной деревянной табличкой - Tipiwakan.

двадцать минут подъема по каменистой дороге

старая ферма - перед которой несколько мужчин жарят мясо в мангале с беленой глиняной трубой -

"Hola! Donde esta - Tipiwakan? Amigo Ruso - Garik?) - взмах рукой дальше - еще сто метров в сторону -

и вот! в сосновой роще! таинственно белеют! типи всякие! и автобус с британскими номерами, разрисованный будто самим Кизи в кислотном восторге! - и все такое прочее! мы стоим перед входом в рай, готовясь заорать: "Гарик, блин!", а потом откинуть вход ярко освещенного типи, достать вина и сыра с оливками из Масанета, и говорить радостные глупости

не-а, вместо всего этого мы вдруг ругаемся из-за ерунды - и уныло тащимся назад, к рюкзакам, в лес, спать.

Типивакан

наутро все на месте, и типи, и автобус, и еще много чего - и никого нет. Совсем. Только маленькие толстые щенята в проволочном вольере жалобно пищат, требуя молока. Остатки хлеба их не устраивают.

мы сидим в гамаках, подвешенных на соснах - вокруг много сосен, и сосновых иголок, пружинящий ковер под ногами - и этими иголками, размягченными жарким солнцем, пахнет.

людей нет. Пусто в этом индейском лагере, perfectly organized, где есть даже душ из шланга, протянутого с фермы (под который мы с облегчением залезаем), и тщательно выложенные каменные очаги; и смешные рисунки на табличках, явно гариковой рукой; а в автобусе - кухня с газовой плитой; на столе полупустая бутылка рома, два стакана и недавние дынные корки; в холодильнике еда; на полках книги на испанском и английском; в типи матрасы, одеяла и запас свечей

удивительно и непонятно. И чуть боязно - а не снимут ль злобные краснокожие скальпы... если что...

я даже иду в автобус, отхлебнуть рома для внесения ясности...

к нам идет - энергичной походкой, щеголеватый, с тщательно выбритыми бачками - спортивный тип - и издалека кричит:

"Muy bueno... Estamos amigos de Garik!", выпаливаю я заготовленную фразу. "Habla Ingles?"

да, по-английски он говорит. Очень хорошо.

"Гарика тут нет. Он переехал в Энкантаду. А сейчас он в Стране Басков. Если хочешь, я могу позвонить и спросить, когда они возвращаются "

выяснив что к чему, Самюэль садится на пенек и кропалит гашиш в сигаретную бумажку.

"Тогда... думаю, мы поедем в Страну Басков. А можно у вас переночевать?"

"Конечно! Для этого это место и создано. Ночь в типи - десять евро".

В конце концов мы договариваемся, что ночлег будем отрабатывать, собирая валяющиеся в лесу ветки и складывая их грудами вдоль дороги. Два-три часа в день.

Работать даже приятно - по раннему, мягкому еще, солнцу, мы поднимаемся по хрустящим склонам и стаскиваем к дороге толстые сучья, удивительно легкие - присмотревшись, я понимаю, что это пробковый дуб. Присев на камешек перекурить, можно смотреть на горы со снежными вершинами.

И мы решаем остаться на пару дней. Осмотреться.

Огонь в Типивакане запрещен - очаги завалены камнями - а висящие везде таблички обещают штраф в 3000 евро. Потому что по всей Испании горят леса, летают пожарные вертолеты и пересохли реки (мертвые высохшие русла в каменных набережных городов). В эта засуху Испания потеряла 50 процентов воды...

Так что готовим мы на газу в автобусе (брошенном тут, как объяснил Самюэль, давними гостями), а вечером сидим при свечах.

Еще забавный вечерок: нас посещает мама Самюэля - ярко одетая, в бусах, худая, болтливая и совершенно сумасшедшая дама лет пятидесяти пяти с разболтанными гашишными глазами.

"Yo soy Agua del Mar", представляется она.

а agua del mar значит морская вода: то есть ее зовут Вода Морская, вот так вот.

не помню толком, о чем мы говорили - кажется, Морская Вода излагает свое мистическое видение мира. В какой-то момент я спрашиваю, как им жилось при Франко (Испания до 1974-го года, пока Франко не помер, была фашистской), и впрямь интересно - хиппи при фашизме? Но она неопределенно машет рукой: "Да, было тяжело... Но, вообще-то меня это мало трогало - я тогда пыталась войти в контакт с инопланетными человечками!"

(справедливости ради, должен сказать, что когда ко мне прицепился немец с вопросом: как это вам жилось под пятою коммунистической тирании? - я сообщил, что страсть как тяжко, но мне было проще, потому как жил я в Сибири, охотился на медведей, пас олешков и горя не знал. И все же, в серьезность духовных изысканий Воды Морской верилось!)

потом подходит Самюэль, и мы наблюдаем умилительную сцену: почтительный сын сворачивает матушке косячок-с...

"Ой, блин! Мишка, блин! Ты это на каком языке-то говоришь?", из трубки, переданной мне Самюэлем, хихикающий и, кажется, пьяный Гарик. "Я на нем два года не... Ты где?"

"В Типивакане, блин. Приехал - а тебя, блин, нету. К тебе вон, блин, поеду, к баскам"

"Погоди, блин, ехать-то. Я и сам, однако, приехать весьма горазд!"

Так что, ни в какую Страну Басков мы не поехали. Даже немного жаль - я уж и карту в Жироне купил, чтоб не заблудиться в этой Испании, и вообще - люблю Атлантику...

А поехали в Энкантаду...

Расчувствовавшийся Самюэль даже подкинул нас пару километров до дороги. Совершенно бесплатно.

перед отъездом Юля взяла один из камушков, выложенных на красивенькой тряпочке в типи - повертела в руках - повернула - а на нем, с обратной стороны, фломастером: 1 EURO!