блин, надо ж было опять застрять...
Вообще, про Созополь нам сказали, что там какой-то типа фестиваль искусств (ну, это ладно), а еще - что красивый маленький городок, и что недалеко есть где спать - на море, около деревни с красивым названием Смокиня (инжира - смокв - здесь действительно было полно, смоковницы стояли прямо на улицах, и тетушки продавали туристам домашнее смокове варенье).
Но никто не предупреждал, что во время фестиваля народу тут будет, как в московском метро в 17 часов 15 минут...
И
в уличной толпе бродим мы, слегка от всего офигевшие. С рюкзака у меня свисает
притороченная овечья шкура, купленная в помутнении рассудка в Родопах - теперь
на потеху созопольских туристов.
А туристов тут - куча, Созополь - туристический рай. Кроме неизбежных немцев, очень много почему-то чехов - и русских (нагловатый московский говорок).
Красивые невысокие деревянные дома - византийского канона церкви с округлыми куполами - если бы все это не портили толпы, то было бы очень душевно (пару раз мы зашли-таки в закоулки, где жили только местные - с их ржавыми москвичами и вывешенным бельем - там было хорошо).
Несколько центральных, идущих вдоль моря улиц забиты магазинчиками и киосками со жратвой и дичайших расцветок пластиковой ерундой - несколько уличных музыкантов...
Тут бы, погуляв часок, поехать дальше, но мы застреваем...
Вечером
мы оказываемся в палаточном лагере археологов, на берегу моря (обозначенный
пластиковой лентой кусок пляжа с палатками и тентом под болгарским флагом).
Раскопки какого-то греческого кладбища (акрополя).
Археологи - это человек двадцать раздолбаев, работающих на раскопках за двадцать левов в день. Подобрали они нас прямо на улице (просто вытянув руку - э, стой! вы кто такие - чего да как?)
Костер из ящиков и валяющиеся на песке темные фигуры (как странно - в пятидесяти метрах за спиной сверкающие неоном окна отеля). Бутылка водки, бутылка мастики (крепкая анисовая настойка, типа французского pastis или греческого узо), много пива - все идет по кругу - я быстро пьянею - все конечно зашибись, но что делать непонятно, никто даже не говорит, а все просто возбужденно орут...
Я понимаю, что еще чуть-чуть, и у меня не хватит сил даже расстелить спальник, и отхожу. Палатки у нас нет, но есть большой пластиковый тент, завернуться от дождя, когда спишь в кустах у дороги - кидаю его сверху...
Он-то и спас нас от начавшейся ночью бури.
Сначала дождь (но это не страшно, надо лишь встать и привалить края камнями) - а потом песчаная буря. Холодный ветер задувает в щели под тентом - и мы просыпаемся занесенные песком... В шесть утра похмельные археологи мучительно просыпаются - и, к моему удивлению, действительно идут работать - бегать с тачками между каких-то занесенных песком античных каменных перегородок). А мы весь следующий день бродим по городу - я совершенно больной. Сил куда-то ехать нету. Сильный пронизывающий ветер. На море опять шторм. Вечером археологи снова пьют водку. |
 |
Утром мы встали и поехали дальше.
* * *
Царево - последний городок на побережье. Дальше дорога уходит в горы - к Турции.
Я стою на развилке и смотрю на развалины домов и ржавые заборы. Туристическое побережье кончилось, никакой больше белой штукатурки и супермаркетов, понятно. А тут... Ну ващеее... такой цыганский рай...
Ни одной машины.
Наконец-то - дорогая тачка с софийскими номерами, водитель - дачник, рассказывающий по-русски, как когда-то бухал в с приехавшим в Болгарию Высоцким. Вокруг - буйный смешанный лес, все перемешано, все рвется наружу из влажной прелой почвы - здесь уже прохладно - чувствуется осень - почти нет деревень
перевал - на середину дороги выходит фигура в полицейской форме, с поднятой рукой - рядом газик с надписью гранична полиция - проверка документов. Ничего себе, до границы еще ж километров сорок.
я вынимаю из машины рюкзак (нашему водиле тут сворачивать), ставлю его в траву у забора, и незаметно скидываю в канаву фото-коробочку с ганджей, набранной из того rainbow-мешка. Ну, на всякий случай - ведь впереди еще и Турция, и был когда-то такой фильм - "Полуночный экспресс"...
Паспорта нам отдают через десять минут, куда-то позвонив.
мы стоим в пятидесяти шагах за полицейским постом, на перевале среди пустых гор - полчаса и ни одной машины - зато можно сесть на рюкзак и спокойно курить и смотреть по сторонам - и еще что-то странное - а, понятно, просто впервые за две недели я не слышу моря - так тихо...
Наконец-то нас подбирает одутловатый молодой болгарин на микроавтобусе, не говорящий за всю дорогу ни слова, почему-то нервничая - он едет в Турцию, но нас везет только до границы - наверное, тоже "Полуночный экспресс" смотрел.
издалека - ряды ветхих серых многоэтажек Малко Тырнова.
граница
"Что имеешь? Барана?" смеется, глядя на мой рюкзак, болгарский пограничник.
За пограничным постом второй шлагбаум - навстречу еще один пограничник, второй контроль.
"Good evening. May I see your passports, please?"
"Добър вечер", говорим мы и протягиваем русские паспорта.
"Добрый вечер", - улыбается пограничник. - "А я думал, вы иностранцы..."
еще сто метров
много фонарей
красный флаг с звездой и полумесяцем
и надпись
TURKIYE
